Silencios públicos

En la sombra de mi propio reflejo dialogan el silencio y la palabra. Un espejo ajado los enfrenta cuestionando lo inexorable. Sombras y luces bailan a la par de mis latidos y el tiempo pierde espacio, y el espacio gana tiempo.
La palabra se vuelve verborragica, cargada de defensas, de proyecciones, de lo que somos aunque intentemos negarlo. Así es la palabra, un ataque de frente o una cascada de rosas. Las palabras se nos escapan como flechas que hieren al prójimo antes de que podamos frenarlas. Las palabras chocan, hacen ruido, son tan arbitrarias como ridículas. Las palabras tienen peso, a veces pueden ser rocas gigantes y otras sutiles algodones, pero siempre poseen una impresionante capacidad de impacto, en lo ajeno y en uno mismo. La palabra tiene tantas cualidades absurdas como necesarias, tantos matices como interpretaciones. A veces parecen penetrar al otro, casi lo traspasan como una espada, como la espina de una rosa, las palabras. Ellas simulan permanecen intactas e inmóviles mientras manipulan las zonas más oscuras de cualquier mortal.
¡Ah pero el silencio…nada más descriptivo que él! Su voz es alada, su estrategia sigilosa, y sincera su esencia. El silencio no miente, nunca miente. Delata porque es humano y nos engloba, todos caemos bajo esa regla. Hipnotiza sin pedir permiso y preexiste a nuestra propia voluntad. Porque todos callamos alguna vez, porque el silencio no siempre es olvido, porque nos excede, nos habla, nos calla. El silencio apacigua nuestras turbulentas aguas internas, efecto fugaz de la vida moderna. El silencio permite escuchar nuestra respiración y mantener el ritmo interno, en todos los planos. El silencio nos conecta con la esencia propia y ancestral, con el todo. El vacío esta poblado de silencio…y por eso nos produce tanto terror. Porque el silencio nos desnuda, nos deja indefensos frente a lo desconocido, en ese punto en que las palabras no median y pierden su peso, el silencio toma forma y posición, y entonces habla.
Siempre será el silencio el sonido más ensordecedor, el interrogante existencial que más preguntas contiene, las respuestas disfrazadas, las complicidades entretejidas, la voz de las estrellas. Lo que late y perdura cuando las palabras se extingan . Lo que tejen las miradas, es silencio. Lo que las bocas gritan al tocarse, lo que las manos dibujan en el aire, el espacio entre un Alma y otra, es silencio.
Poderoso y sutil compañero, el silencio…ojala nunca calles .

N.P.S
06/11/09

Interio Literal

Dios riega las plantas mientras un heterogéneo grupo de taller literario intenta plasmar su interior en la cara oscura de la luna. El aula huele a lluvia, los truenos acompañan cada punto y aparte y los relámpagos iluminan nuestra oscuridad. Mientras, el frió se encarga de recordarnos que aun estamos vivos. Vivos en nuestros asientos, en estos pequeños pupitres que inmortalizan la infancia, dentro de un colegio en el barrio de Saavedra. Dentro de un país, de un continente, de un planeta Tierra que apenas respira…intoxicado de humanos. Nosotros siete dentro de un universo paralelo, Almas literarias, volcamos nuestra sensible imaginación en páginas inconclusas, compartiendo sueños truncos, batallas ganadas y un empapado interior de historias personales y únicas. Compartimos lo único homogeneizando lo diferente, al compás de la lluvia primaveral que inspira compasión. Con pasión escribimos y somos lo que escribimos. Las letras nos describen y nos escriben a nosotros mismos. Y nosotros, pertenecemos ignorantes al margen de un renglón imaginario. Permanecemos en esta tarea innata de comunicar, de trasferir, de convertirnos en Oes e inflarnos de ego. O de volvernos flaquitos e indefensos como las Ies, con puntos estrellados contra la más cruel realidad o iluminados por el milagro de la vida, también. Ies con puntos existenciales vacíos o rellenos de circularidad y energía. Puntos somos, de un eslabón que forma parte de una cadena mayor que existe, aunque no la podamos ver. Porque si antes era, ver para creer, es hora de que nos demos cuenta, que ahora hay que creer para ver. Nosotros vemos esencias, ustedes ven palabras…tal vez, simplemente un montón de letras amontonadas que intentan describir lo indescriptible.

N.P.S
23/10/09

Asisto

Asisto en silencio al eco de lo invisible. Me resbalo por las teclas de un piano luminoso y veloz. Me sumerjo en sus más finos acordes y palpo desde allí, todo el universo vibrando al unísono. No somos nada, dicen, y sin embargo somos todo lo que conocemos. Eso ya es demasiado, es decir, prácticamente una inabarcable y existencial nostalgia. Siempre necesaria y bienvenida.

N.P.S

23/10/09

Gracias por el fuego

Durante los cuatro siglos que duro la inquisición fueron llevadas a la hoguera ocho millones de personas, la mayoría mujeres, lo que da un total de cincuenta y cinco personas ejecutadas diariamente, durante solo...cuatrocientos años.
Liliana Felipe *

Tengo diecinueve años, me llamo Juana y hoy he sido finalmente condenada a muerte. Me quemaran en la hoguera y podré ser parte del paraíso, después de tanta lucha, de tanta desconfianza…después de todo. Dios me ha guiado todos estos años por medio de voces interiores que han marcado mi camino, surcando un destino trágico que debería haber sido divino. Soy una persona Santa y devota, Dios me ha otorgado un don que ellos no pueden ver ni aceptar. Creen que estoy loca, me encasillan bajo palabras que no comprendo, no tienen la capacidad de escuchar mi mensaje.
Es la madrugada del treinta de mayo del año mil cuatrocientos treinta y uno. Me han vestido como la inquisición manda, ropajes largos y blancos envuelven mi cuerpo. Sobre mi rapada cabeza han colocado un puntiagudo gorro que dice “Hereje, reincidente, renegada, idólatra”. Me han esposado y es inútil resistirme, ya no. Escoltada por un gran grupo de personas, soy arrastrada hacia la plaza repleta de gente. Son las nueve de la mañana y el sol brilla en el cielo. Unas diez mil personas expectantes aguardan ansiosas mi muerte, entre ellas centenares de soldados ingleses. Una plataforma con una hoguera montada en ella, será el escenario que me acompañaría hacia el fin o hacia la ansiada libertad. Diviso una estaca justo en el medio, a la cual supongo que seré atada y un montón de ramas apiladas debajo, que serán las encargadas de hacer arder a mi carne. Delante, una mesa con todos los delitos y pecados que he cometido. Me arrodillo durante casi una hora y hago las plegarias correspondientes.
Antes de ser quemada, un soldado ingles interrumpe con un grito y entonces el alguacil da la orden de ejecución y el verdugo, me traslada hasta la estaca. Como ultimo deseo, pedí a los Sacerdotes que alzasen la cruz delante de mis ojos hasta que ya no pueda verla, para estar acompañada por Dios hasta el último aliento. Fue entonces, cuando un fogonazo impuesto por el verdugo comenzó el proceso que me reduciría a cenizas. Mi Alma quedara en manos de Dios y podré ser al final, libre...
Lo que sucedió en ese momento no tiene palabras, es incontable, intransferible. Todos observaban atónitos la situación, algunos festejaban, otros lloraban. Habían sido cómplices de una masacre que pasaría a formar parte de la historia: quemar viva a una Santa, a una adolescente de diecinueve años; algo de lo cual muchos se arrepentirían años mas tarde. Luego de la muerte de Juana, algunos testimonios dicen que su corazón permaneció intacto y lleno de sangre. Ciertas versiones dicen que sus restos se lanzaron al Sena y otras afirman que algunos fragmentos de piel y de huesos fueron recuperados entre los leños quemados y conservados hasta ahora, bajo la propiedad del arzobispado. Algún soldado inglés afligido, como tantos otros, afirmó haber visto el Alma de la joven marchándose del cuerpo y algún otro confeso haber sido testigo el reflejo de Jesús, como otros dijeron también haber visto salir una paloma. La realidad es que Juana ya no esta, ella ha sido una victima más de la inquisición y de la ignorancia humana, que es infinitamente inagotable.

N.P.S
23/10/09

Descansar en paz

Afuera los ruidos, adentro el silencio.
Afuera el calor, adentro el frio.
Afuera la gente desesperada, adentro la soledad que espera.
Afuera los enemigos, adentro la posicion fetal.
El retorno al vientre materno.
Afuera el fuego, adentro el agua.
Afuera las fronteras, la exclusión, la separación.
Adentro la comunión con uno mismo, con su historia, con sus carencias.
Los limietes se desdibujan, los vidrios estallan. La vida y la muerte bailan un frenetico tango desesperado.
La ruleta que gira, el azar que no existe.
Las paredes de papel, los ruidos invencibles y el deseo de una cama que quizas....nunca existira.

N.P.S

Mayo 2009

Clikeando en el siguiente link accedera a un video recitado con música de este mismo escrito:
http://www.youtube.com/watch?v=DFrRmDP4V7A&feature=channel_page