Acumular vida

Se me acumula la vida, muchas vidas en una sola o mucha soledad en una vida.

Se me acumulan los mundos que hábito y los que me habitan, se me superponen, se me mezclan esquizofrénicamente en mis entrañas.

Se me acumulan las realidades paralelas, alternativas, posibles.

Se me acumulan los proyectos, los sueños, se apilan hasta llegar al cielo.

Se me acumulan los recuerdos como una biblioteca ordenada alfabéticamente por temáticas “drama, romanticismo, misticismo, clásicos” y una lista sin fin. El estante de thriller se balancea a punto de caerse sobre mi pasado.

- Ojala lo destruya sin escrúpulos -  

Se me acumulan los escritos sin terminar, los cuadros sin pintar, las citas que suspendí, las hojas llenas de palabras y de mí, tan de mí que me impresionan.

Se me acumulan las palabras como cadenas que encadenan y asfixian, como jaulas que abren y liberan, como sensaciones que necesito moldear quizás para eternizar lo que late adentro y no se ve, no se sabe, no se dice.

Se me acumulan las ganas; también los silencios.

Se me acumulan las emociones en las pupilas, en los rincones inhóspitos que nadie se anima a recorrer, ese lugar al que pocos pueden sostenerle la mirada.

Me incluyo.

Se me acumula la inspiración y las musas, se me salen por los dedos, por los poros y me desbordo en pensamientos que no encuentran desagote.

Se me acumula la ignorancia entre los ojos ciegos.

Se me acumula el no-tiempo, me corre inexorablemente, en todos los planos posibles, me deja sin aire, sin respiro, sin espacios posibles, a veces.

Más sé, que se me acumula todo esto porque estoy viva

por que amo

por que creo

por que existo 

por que confió

por que estoy siendo ahora con la intensidad que soy, siempre

y acumulo tanta vida, más la que vivo,

que podría vivir mil vidas más y aun

no seria suficiente.

No se si eso es bueno o es malo, el juicio también se acumula y eso pesa.

La acumulación es densa pero también implica un costado constructivo y positivo en nuestras vidas, nos esta diciendo algo. Pobre alma aquella que no acumula ganas, fantasías, sueños, inspiración. Pobre aquel que no le queda nada por hacer, porque el motor de la vida es el deseo que se acumula y va formando, eslabón por eslabón, una larga fila que nos separa de la muerte.

N.P.S

Agosto 2013